Nº. 5708 - Prelo Real

                    Dez Réis de Esperança

             Se não fosse esta certeza
             que não sei de onde me vem,
             não comia, nem bebia,
             nem falava com ninguém.  
             Acocorava-me a um canto 
             punha os joelhos à boca
             e viesse o que viesse.
             Não fossem os olhos grandes
             do ingénuo adolescente,
             a chuva das penas brancas
             a cair impertinente,
             aquele incógnito rosto,
             pintado em tons de aguarela,
             que sonha no frio encosto
             da vidraça da janela,
             não fosse a imensa piedade
             dos homens que não cresceram,
             que ouviram, viram, ouviram,
             viram, e não perceberam,
             essas máscaras selectas,
             antologia do espanto,
             flores sem caule, flutuando
             no pranto do desencanto, 
             se não fosse a fome a sede
             dessa humanidade exangue,
             roía as unhas e os dedos
             até os fazer em sangue.
  
                              António Gedeão